Pensé en escribirle a mi pasado, 

y enseñarle mis heridas. 

Pero me arrepentí y no lo hice,

porque en el fondo no quería que desaparecieran. 

Y me di cuenta de que a veces duele más 

quedarse sin ellas. 

Y entendí que a veces necesitamos cicatrices 

que nos recuerden los destrozos,

para poder ser felices. 

Y llegué a la conclusión de que después,

la felicidad es distinta. 

Que hay distintos tipos de felicidades, 

como los hay de heridas. 

Y que a veces están en nuestro brazo derecho, 

y necesitamos a alguien que las cosa, 

porque solos no podemos. 

Me di cuenta, pero tarde. 

Justo cuando ya tenía una nueva herida

y otra todavía sin curar.