El delito del poeta

El poeta se mataba en cada verso que escribía. Era su único delito –pensaba- solo un acto suicida. Sin que llegara a ser consciente de ello, la gente leía sus palabras. Su alma ya vacía se había derramado en letras repartidas por los rincones de su pequeño mundo. En un avión que parte, en una cama en la que hoy ya nadie se peleará por las sábanas, delante de un espejo que hoy solo verá una cara… En tantos y tantos sitios, personas que deciden volcar su alma, vaciarla entera y llenarla con palabras. Y son palabras suyas, son de él y ni lo sabe. Y tantas y tantas gentes con sobredosis de versos, y tantas que matan su alma a base de palabras. Y algunas que no se dan cuenta, otras que lo pretenden, y todas sin remedio autodestrozándose, convirtiendo en pedacitos lo que un día fue alegría, inundando sus venas con palabras disueltas en recuerdos, pero recuerdos de los que duelen y hacen daño. Y él en su cama, vaciando su alma en libretas , sin ser consciente de que no se suicida, que él no es la única víctima. Que un delito de homicidio, sin más pruebas que letras, se extiende por aquellos que cayeron en sus páginas y que no fueron capaces de darse cuenta que el culpable de que sus vidas hubieran tocado fondo, no era otro sino aquel que creyeron que solo escribía poesía.

P·G